ЮГу.

Я вернулась в родную конуру. Не уже ли. Вот родные вещички в угле, теплый плед. Но почему каждый раз после поездок я возвращаюсь другим человеком. Может быть этот другой человек и есть Я? Я уже не задумываюсь, кто я.
Вот живешь ты в своей конуре, дышишь этим затхлым запахом. И вроде бы все нормально. Крыша над головой, есть куда приносить свою никчемную душонку на ночь. Этой же душонке нужна эта каморка, эта дерьмовая работа, эти тряпки, пластмасса жизнь. Вот и живешь, не чувствуя уже запаха гнили. Запах то приелся, а эта гниль уже часть тебе, ты уже не можешь найти где именно остатки жизнедеятельности приросли к тебе. А тут ты возвращаешься и вот свежий взгляд. И твои рецепторы получают четкую картину бытия. И тут ты уже презрительно смотришь на это все. А понимаешься, что осядешь эту трясину снова. Пустишь корни как раньше, покроешься плесенью и продолжишь своей существование дальше. Пока ты живешь так ты не замечешь этой духоты, а вот как только выйдешь на свободу, вернешь и все эти тошнотворные запахи резко бьют в нос. Вот и сейчас пишу, дышу ими, и привыкаю. И уже нет той реакции. Да люди странно живут.
Люблю такие моменты. Как будто облили кипятком и бросили в сугроб. Толи горячо, толи холодно. Организм просто зашкаливает и не может подать нужный импульс в мой и без того нагруженные мозг.
У нас холодная жестокая зима. Все в сугробах. Может быть кто-т любил в детстве проводить по верхушкам сугроба и оставлять полосу за собой, и набирать в руку снег, так вот… за долгое время я взяла в руки снег. Сейчас он уже не кажется таким холодным, мокрым. И верхняя наледь не царапает до крови, а руки не коченеют до синевы.
Наверное, мы ко многому привыкааем.